1.
老宅开门，影子回头
门是歪的。
那扇漆皮剥落、铜环锈蚀的木门，像一张半张着的嘴，卡在巷子尽头的阴影里。李伟站在门前，手指悬在门环上方，迟迟不敢落下。风从窄窄的青石巷穿行而过，卷起几片枯叶，打着旋儿贴上他的裤脚，又倏地散开。
他已经半年没回来了。
奶奶走得很突然——脑溢血，凌晨发作，等邻居发现时人已经凉了大半。葬礼那天他没来得及赶回，等他拖着行李箱出现在村口时，坟头的土都干了。亲戚们看他的眼神复杂，有责备，也有怜悯。没人说破，但他知道他们在想什么：不孝。
可他不是不想回来，他是不敢。
这栋老宅，是他童年最深的记忆，也是梦魇开始的地方。
小时候，奶奶总让他晚上别照镜子，尤其是梳妆台那面黄铜边框的老镜。“镜子会记事。”她曾坐在灯下缝补，头也不抬地说，“看得久了，它就把你魂儿吸进去。”
他当时只当是老人迷信，笑嘻嘻地反驳：“那您天天照，不怕被吸走？”
奶奶的手顿了一下，针尖在布面上留下一个细小的洞。她没回答，只是轻轻说了句：“我不怕，它认得我。”
现在想来，那语气里藏着说不出的沉重。
李伟终于推开了门。
“吱呀——”
一声悠长刺耳的呻吟划破寂静，仿佛整座房子都在抗议他的归来。灰尘如雾般腾起，在斜射进来的阳光中翻滚。屋内陈设一如往昔：褪色的蓝布沙发、老旧的八仙桌、墙上挂着的日历还停在去年十月。空气里弥漫着一股难以形容的气息——霉味混着樟脑，还有某种若有若无的……香灰味。
他记得，奶奶临终前烧过一次香。
楼梯在右手边，木质台阶早已松动，踩上去发出“咚、咚”的闷响，像是有人在下面敲鼓应和。每走一步，心跳就快一分。二楼走廊尽头，那扇门紧闭着——奶奶的房间。
他本打算先收拾客厅，可双脚却不受控制地朝楼上走去。
门没锁。
推开的一瞬，寒意扑面而来，比外面低了好几度。窗帘拉得严实，只有缝隙透进一线光，正好落在梳妆台上——那面镜子静静地立在那里，镜面泛着淡淡的灰绿，像蒙了一层水汽。
李伟走近几步，心跳忽然乱了节奏。
镜子里映出他的脸，苍白，疲惫，眼底带着黑影。可就在他凝视的刹那，眼角余光捕捉到身后似乎有动静——
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