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云麓词心录·第八十七章
竹影琴音诉心曲
处暑过后，云麓山的竹林褪了层暑气，竹叶在风里簌簌作响，像是藏着无数未说出口的私语。煜明抱着新采的竹简往书院走，忽见素秋倚着竹门，手中握着团墨绿丝线，发间别着的竹簪是去年他亲手削的，此刻在晨光里泛着温润的光。
“明哥儿，快来！”素秋扬了扬手中的丝线，身后的竹架上晾着几串新制的竹风铃，“王木匠教我编的，说挂在窗前能招来秋风。”她转身时，衣摆扫过墙角的野菊，淡黄色花瓣簌簌落在竹席上，倒像是从《秋韵杂咏》里飘出来的诗句。煜明放下竹简，见她指尖被竹片划出道红痕，心疼地替她吹了吹，却换来她脸颊的绯红，“去年在溪谷，你替我包扎伤口时，也是这样。”
二人踩着满地竹影往竹林深处走，露水打湿了素秋的裙角。她忽然停在片野薄荷丛前，弯腰采摘时，发间的竹簪晃出细碎的光：“记得吗？前年秋夜，我们用这些薄荷煮茶，你说‘叶含清露香盈袖’，结果茶煮焦了，倒把整个书房熏成了药铺子。”煜明望着她发梢沾着的草叶，想起那晚月光透过窗棂，在她脸上投下斑驳的竹影，比任何画作都动人。
行至竹林深处，忽见断崖边搭着间竹亭。素秋眼睛一亮，跑过去掀开竹帘，里面竟摆着架古琴，琴弦在穿堂风里微微震颤。“是老琴师的隐居处，”煜明轻抚琴身，见琴头刻着“听竹”二字，“他说唯有这竹林的风声，才配得上七弦之音。”素秋指尖轻触琴弦，泠泠之声惊起林间宿鸟，倒像是从《山居琴语》里流淌出来的音符。
午后忽有细雨飘落，二人躲进竹亭。素秋望着雨帘中的竹林，见千竿翠竹在风中摇曳，忽然轻吟：“雨打青竹声簌簌，风摇翠影韵悠悠。”这是煜明昨夜未写完的《秋雨竹韵》，此刻听她念来，竟比自己构思时更多了份空灵。她转头看他，睫毛上还沾着细密的雨珠，“你说，这雨是不是在替竹子写诗？”
煜明取过琴谱，指尖抚过泛黄的书页，忽见夹着的枫叶书签——那是去年秋日在枫林拾的，叶尖还带着素秋用朱砂写的“秋安”二字。他轻拨琴弦，《凤求凰》的旋律在雨声中缓缓流淌，素秋倚着亭柱，跟着哼唱起来，声音混着雨声与竹响，竟比任何乐器都更动听。恍惚间，他仿佛看见三年前在书院琴房，她第一次学琴时，指尖按在琴弦上疼得直皱眉，却仍倔强地说“要弹出能配得上你诗的曲子”。
雨停后，素秋在竹亭外的石板上铺开宣纸。煜明见她取出那支用溪谷山竹做的笔，笔尖蘸着雨水研成的墨，忽然想起《雨中作画》里的句子：“以雨为墨竹为纸，绘尽人间一段痴。”她画的正是此刻的竹亭，雨珠顺着竹叶滴落，亭中古琴泛着微光，而角落里藏着两个并肩而立的小人，裙摆与衣角被风吹起，倒像是要融进这竹影之中。
暮色漫进竹林时，老琴师回来了。他见亭中二人，笑着取出新焙的茶饼：“难得有知音，且听我弹支《潇湘水云》。”七弦骤响，仿佛有千顷波涛在竹林间翻涌，素秋听得入神，忽然想起去年在江边，煜明指着翻滚的浪花说“这水势，该用‘怒涛卷雪拍云崖’形容”，此刻琴声中的澎湃，竟比江水更震撼人心。
夜深人静，竹林归于沉寂。素秋抱着新画的《竹亭雅趣》回到书院，见煜明正在整理诗稿，案头放着刚写的《听竹有感》。诗里藏着无数细节：她编风铃时的专注，弹琴时的陶醉，还有画中那两个依偎的小人。末句写着“竹影摇窗琴作伴，此生愿老此山中”，她忽然想起白天老琴师说的话，“真正的知音，不是听懂了琴声，而是听见了弦外之思”。
窗外，月光穿过竹叶，在地上织成破碎的银网。素秋将画挂在墙上，见画中竹亭的阴影与窗外的竹影重叠，倒像是把整个竹林都搬进了屋子。煜明走到她身边，轻轻揽住她的肩：“你看，这竹影多像我们的故事，看似零散，却早已交织成篇。”他说话时，有夜风穿过窗棂，吹动案头的诗稿，沙沙声与远处隐约的竹响呼应，竟像是时光在轻声和唱。
更漏渐深，素秋枕着煜明的诗稿入睡，梦里都是竹林的清响。恍惚间，她看见多年后的自己，仍在这竹亭里与他对坐，看云卷云舒，听琴音袅袅，而案头的《云麓词心录》早已写满，每一页都浸着竹影、琴声与彼此的目光。煜明还在灯下书写，笔尖划过宣纸的声音，混着窗外的竹涛，渐渐织成一首永恒的诗，关于爱，关于时光，关于永不褪色的词心。
晨雾未散时，煜明站在竹林边，看素秋在薄雾中练琴。她白衣胜雪，与青竹融为一体，指尖流淌出的音符惊起林间白鹭。他忽然想起《秋雨竹韵》的末句，笔尖落下时，惊飞了停在琴上的蝴蝶——原来所有的美好，都藏在这竹影与琴音的交织里，在云麓山的晨昏交替中，酿成最动人的篇章。
远处，炊烟在竹林间升起，而属于他们的故事，却在这竹影摇曳、琴音袅袅中，继续写成新的词心。每一次拨弦，都是岁月的回响；每一笔落墨，都是时光的馈赠。云麓山的风穿过竹林，将昨夜的诗稿翻得簌簌作响，却翻不动那些早已刻进彼此生命里的，关于爱与诗意的，永恒旋律。
云麓词心录·第八十七章
竹影琴音诉心曲
处暑过后，云麓山的竹林褪了层暑气，竹叶在风里簌簌作响，像是藏着无数未说出口的私语。煜明抱着新采的竹简往书院走，忽见素秋倚着竹门，手中握着团墨绿丝线，发间别着的竹簪是去年他亲手削的，此刻在晨光里泛着温润的光。
“明哥儿，快来！”素秋扬了扬手中的丝线，身后的竹架上晾着几串新制的竹风铃，“王木匠教我编的，说挂在窗前能招来秋风。”她转身时，衣摆扫过墙角的野菊，淡黄色花瓣簌簌落在竹席上，倒像是从《秋韵杂咏》里飘出来的诗句。煜明放下竹简，见她指尖被竹片划出道红痕，心疼地替她吹了吹，却换来她脸颊的绯红，“去年在溪谷，你替我包扎伤口时，也是这样。”
二人踩着满地竹影往竹林深处走，露水打湿了素秋的裙角。她忽然停在片野薄荷丛前，弯腰采摘时，发间的竹簪晃出细碎的光：“记得吗？前年秋夜，我们用这些薄荷煮茶，你说‘叶含清露香盈袖’，结果茶煮焦了，倒把整个书房熏成了药铺子。”煜明望着她发梢沾着的草叶，想起那晚月光透过窗棂，在她脸上投下斑驳的竹影，比任何画作都动人。
行至竹林深处，忽见断崖边搭着间竹亭。素秋眼睛一亮，跑过去掀开竹帘，里面竟摆着架古琴，琴弦在穿堂风里微微震颤。“是老琴师的隐居处，”煜明轻抚琴身，见琴头刻着“听竹”二字，“他说唯有这竹林的风声，才配得上七弦之音。”素秋指尖轻触琴弦，泠泠之声惊起林间宿鸟，倒像是从《山居琴语》里流淌出来的音符。
午后忽有细雨飘落，二人躲进竹亭。素秋望着雨帘中的竹林，见千竿翠竹在风中摇曳，忽然轻吟：“雨打青竹声簌簌，风摇翠影韵悠悠。”这是煜明昨夜未写完的《秋雨竹韵》，此刻听她念来，竟比自己构思时更多了份空灵。她转头看他，睫毛上还沾着细密的雨珠，“你说，这雨是不是在替竹子写诗？”
煜明取过琴谱，指尖抚过泛黄的书页，忽见夹着的枫叶书签——那是去年秋日在枫林拾的，叶尖还带着素秋用朱砂写的“秋安”二字。他轻拨琴弦，《凤求凰》的旋律在雨声中缓缓流淌，素秋倚着亭柱，跟着哼唱起来，声音混着雨声与竹响，竟比任何乐器都更动听。恍惚间，他仿佛看见三年前在书院琴房，她第一次学琴时，指尖按在琴弦上疼得直皱眉，却仍倔强地说“要弹出能配得上你诗的曲子”。
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